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Sono le sei e trenta nel piazzale di un ospedale. Aspetto che tu esca, Nina. E mentre aspetto, inizia questo libro. Non sapevo che sarebbe iniziato così. Ma forse, a pensarci adesso, doveva proprio iniziare in un parcheggio, all'alba, con il fiato corto e la testa piena.
Mio padre era libero, e si perdeva. Mia madre era ferma, e ci teneva insieme. Sono cresciuto tra due lingue, due isole, due modi di stare al mondo. E ho impiegato quarant'anni a capire che non dovevo sceglierne uno.
Ho sbagliato tanto. Non i grandi errori da romanzo, ma quelli piccoli — le parole non dette, le volte che ho avuto paura, le persone che ho lasciato andare per pigrizia. Sono quelli che pesano di più, alla fine.